Carretera

Todos tenemos nuestros propios problemas.

En un universo solitario, había un campo infinito y frío atravesado por una carretera. El camino era como una enorme cicatriz que dividía el campo en dos vastas e interminables partes de hierba alta, quebradiza y amarillenta que la rodeaban. Pero este camino tenía una peculiaridad: se podía oír un solo sonido, rompiendo la inmensidad de un silencio casi ensordecedor.

Un hombre delgado caminaba, con el sombrero bien ajustado, el pesado abrigo sobre los hombros y un maletín colgando del brazo derecho. El mundo parecía muerto y su paleta de colores era inquietante y extraña: el verde oscuro del traje del hombre, el amarillo desvaído de la hierba y el gris, casi negro, de la carretera y el cielo, en un mundo desolado y nublado. Y, en ese universo de colores limitados, el hombre no hablaba, no gritaba, y sus movimientos eran los únicos sonidos audibles — sus zapatos golpeando la piedra gastada, o el contenido metálico de su maletín tintineando al ritmo de sus pasos.

El vacío que llenaba el lugar era tan grande que el propio hombre podía oír su corazón y casi podía oler el más leve aroma que llegaba a lo lejos; Pero a pesar de las adversidades, su atención estaba en la carretera. Cada paso resonaba en un espacio donde el sonido parecía no saber a dónde ir. El olor a humedad de su abrigo se mezclaba con la frescura del oxígeno, haciendo que el aire se sintiera pesado. El hombre siguió caminando sin dudar, con pasos firmes y resueltos. Sus ojos estaban fijos en el horizonte como si atravesaran la niebla que cubría el "final" del camino, casi como si pudiera ver más allá. De una cosa estaba seguro: llegaría al final del camino.

En medio de su paseo — una distancia que solo una figura divina podría conocer — sintió un pequeño aliento, una caricia fría que rozó su abrigo: era viento. Se le había dado una señal. El mundo a su alrededor parecía suspirar en el silencio. La única interrupción fue el sonido de sus propios pasos resonando sobre la piedra. El viento traía consigo un ligero frío, la sensación de que la naturaleza a su alrededor empezaba a manifestarse, como si el camino estuviera vivo y le observara.

A medida que la caminata continuaba, ahora acompañada por el viento frío y ligero, las cosas empezaron a cambiar poco a poco. El hombre, con la mirada fija en el horizonte, empezó a notar poco a poco que el suelo a su alrededor ya no estaba vacío. Pequeñas y grandes piedras de diversas formas, distribuidas uniformemente, emergieron de la niebla, como si el mundo se revelara, adoptando una nueva forma. Sin embargo, la diferencia no fue suficiente para que el hombre perdiera la concentración que se había impuesto para llegar a su meta. El hombre siguió caminando.

El viento se hizo más fuerte; Eso le molestaba al hombre — ya no era un simple soplo como antes, sino una brisa irritante que parecía perturbarlo. Durante bastante tiempo caminó entre varias piedras y rocas, aún dispuestas de forma uniforme, pero que estaban extremadamente lejos de llenar siquiera la mitad de la inmensidad del campo que desprendía un olor a humedad. ¿Eran las piedras simplemente una advertencia de que algo diferente se avecinaba?

De repente, el viento se volvió tan fuerte que parecía empujarle hacia atrás, como si el mundo estuviera en su contra. El hombre tuvo dificultades para moverse y, en un movimiento desesperado, comenzó a correr. No estaba dispuesto a dejarse llevar tan fácilmente. El viento era una mera complicación creada en su contra, creada como un obstáculo trivial por alguna figura divina. Estaba tan decidido a luchar contra el viento que todos sus sentidos olfativos habían desaparecido; No olía nada más ni pensaba en otra cosa. La complicación del viento era lo único que tenía en la cabeza del hombre persistente. Corrió sin detenerse hasta que, inevitablemente, su sombrero cayó y desapareció en la niebla circundante.

El hombre se detuvo. La expresión seria en su rostro permaneció. ¿Es este el final? Se sentó en la acera, dejó el maletín en el suelo y lo abrió, revelando un bolígrafo y una sopa de verduras enlatada con una gran pegatina, el texto garabateado con tinta roja como si fuera hecho con prisas: decía "ENVENENADO."

El hombre sacó un papel arrugado del bolsillo trasero de sus pantalones y, aunque las fuertes ráfagas dificultaban todo el proceso, cogió el bolígrafo de su maletín y escribió un texto denso relatando su vida.

Tras escribir el texto, el hombre guardó el bolígrafo en su maletín y lanzó el papel al aire; Desapareció rápidamente en la niebla mientras la fuerte tormenta se la llevaba. Luego cogió la sopa de verduras enlatada que había guardado en su maletín, la abrió y bebió. Sabía que se estaba condenando a sí mismo y aceptó el destino que había elegido. Pero al hombre le gustó la sopa envenenada de una manera desconcertante; Parecía que no había comido en más de seiscientos años. El líquido caliente tocó su lengua y, con una brisa tan incómoda como las demás, le relajó al instante. El sabor de las verduras era intenso, destacando zanahoria, patata y cebolla. La sal proporcionaba un contraste agradable. Sin duda, esta sería la mejor comida que tendría jamás.

Una sensación de fatiga empezó a envolver su cuerpo como una mano invisible apretándole. Sus piernas, antes firmes, ahora se sentían pesadas y sin vida. El aire se volvió más denso y su pecho se apretó como si la propia carretera intentara asfixiarle. Pero ya no le importaba. Sus manos, aún sujetando la taza con líquido envenenado, temblaban ligeramente, pero no la soltó. El final del camino ya no importaba.

La sopa, ahora fría, ya no le calentaba. Cada sorbo se sentía como una despedida, un último suspiro que le acercaba al final. Sintió el veneno recorrer sus venas, cada gota consumiéndole lentamente, como si su propia vida se estuviera drenando. No había más fuerzas para seguir. Sabía que no volvería a levantarse. El horizonte, que antes parecía lejano, ahora parecía una ilusión. El camino que había recorrido ya no tenía sentido. Se quedó allí, solo, esperando el final.

El viento, que antes le irritaba, ahora parecía susurrar palabras que no quería oír. Pero el hombre ya no tenía fuerzas para reaccionar. El veneno y el silencio se convirtieron en sus únicos compañeros.

Cerró los ojos un momento, dejando que el peso de su decisión le envolviera. Ya no había lucha. Solo la aceptación de la inevitabilidad. La carretera, el campo, el vacío y el viento a su alrededor desaparecieron por completo. El final estaba cerca y sus esfuerzos por expresarse habían sido en vano, pero al menos la ráfaga había cesado y la sopa había sido la más deliciosa que había comido jamás. Así que permaneció, sentado, esperando lo que vendría después, sin fuerzas para resistirse.